Ngày quân khu tới đón chồng tôi

Tôi đẩy nhẹ Hách Nhụy về phía anh ta, khép cánh cửa lại, tiếng bản lề vang lên lạnh lùng như tiếng dứt tình.
“Xin lỗi, nhà trọ đã hết phòng.”

Cánh cửa đóng rồi, nhưng họ vẫn đứng ngoài hiên rất lâu.
Gió lùa qua tán cây, thổi tung những tàn tro trong lò hương, lấm tấm như mưa bụi.

Kiếp trước, ngày họ rời đi, tôi cũng từng đứng nhìn theo — đứng mãi cho đến khi đuôi xe khuất hẳn nơi khúc quanh, nước mắt rơi đến cạn.
Lúc ấy tôi mới hiểu, có những cuộc chia ly, không phải vì hết yêu, mà vì hết hy vọng.

Năm ấy là tôi chờ họ.
Còn bây giờ, đến lượt họ biết thế nào là đợi một người mãi chẳng quay lại.

Nhưng Hách Đình Uyên không chịu rời đi.
Anh ta thuê một căn nhà nhỏ ở gần, lấy cớ “nghỉ phép điều dưỡng”.
Thỉnh thoảng lại ghé qua lớp dạy làm túi thơm của tôi, lặng lẽ ngồi ở góc, tỉ mỉ xâu từng sợi chỉ, giống như cố chấp muốn khâu lại những gì đã rách giữa hai chúng tôi.

Có lần tôi ngẩng đầu, bắt gặp ánh mắt anh ta — sâu, trầm, có cả điều gì đó giống như thương nhớ.
Tôi biết anh ta đang nghĩ gì.
Dáng tôi trong chiếc sườn xám, cúi người thắt nút lụa, quả thật rất giống dáng vẻ năm xưa mà Hách Chu Thần từng si mê.

Chỉ khác là, bây giờ tôi đã không còn thuộc về ai cả.

Hai tuần sau, Lê Vũ Đình xuất hiện.
Cô ta vẫn như cũ — quần áo toàn hàng hiệu, nước hoa nồng nặc, nụ cười sắc lạnh.

“Chị Nhạn Sơ, lâu rồi không gặp.”
Ánh mắt cô ta quét qua tôi, giọng điệu nhếch nhác mỉa mai:
“Bảo sao chị quyến rũ được anh Hách đến mức quên cả nhà, quên cả công ty.”

Đúng lúc đó, giọng Hách Đình Uyên vang lên sau lưng:
“Cô nói bậy gì thế?”

Lê Vũ Đình lập tức đổi giọng, ánh mắt ầng ậc nước:
“Anh Hách… anh không về nhà, bệnh của bác gái lại tái phát.
Em chỉ đến cầu xin chị ấy, đừng làm khó anh nữa…”

“Cô chăm sóc là đủ rồi.” – Anh ta cắt ngang, giọng lạnh như băng.
“Cô chỉ cần diễn tròn vai Tống Tri Tri thôi.”

Mặt cô ta tái đi.
Tôi biết, “Tống Tri Tri” là tên giả bà Hách dùng khi phát bệnh, và nhiệm vụ của Lê Vũ Đình là đóng giả “con gái ngoan ngoãn” để trấn an bà.
Vai diễn kết thúc, cô ta sẽ lập tức bị đẩy ra khỏi cổng Hách gia.

Sống quen trong nhung lụa, làm sao cô ta chịu nổi cảnh bị vứt bỏ?
Vậy nên cô ta đột ngột quỳ xuống trước mặt tôi:
“Chị Nhạn Sơ… chị tha cho anh Hách đi…”

Tôi cười, không phải mỉa mai, mà là chua xót.
Là tôi chưa trốn đủ xa sao?
Rõ ràng họ là người tự tìm đến, phá tan bình yên của tôi, cuối cùng lại đổ lỗi rằng tôi không buông tha họ.

Tôi nhìn thẳng Hách Đình Uyên, nói chậm rãi:
“Nếu anh không rời đi, tôi sẽ bán bằng sáng chế cho Trần Tuyết.”

Anh ta sững lại.
Cái tên “Trần Tuyết” là cơn ác mộng với Hách thị — đối thủ không đội trời chung.
Và anh ta hiểu tôi — hiểu rằng tôi nói là làm.

Lần đầu tiên, tôi thấy lưng anh ta khom xuống, ánh mắt vụn vỡ.
“Em… hận anh đến thế sao?”

Tôi lắc đầu.
“Không. Tôi đã hết hận rồi.”

Kiếp trước, tôi từng thề nếu có cơ hội sống lại, tôi sẽ để mặc anh chết, không thèm cúi xuống nhìn.
Nhưng giờ đây, khi đã sống một đời khác — làm việc, sống, thở vì chính mình — tôi nhận ra:
Hận không phải là đối cực của yêu.
Lãng quên mới là.

Hách Đình Uyên rời đi hôm sau.
Hách Nhụy ôm lấy tôi, nước mắt lăn ướt cả vai áo.
Thằng bé không hiểu, vì sao người mẹ từng thương nó nhất giờ lại đẩy nó đi.

Tôi cúi xuống, khẽ chạm tay lên tóc con:
“Về với ba đi. Nghỉ hè, mẹ sẽ đợi con.”

“Nếu con đến mà mẹ lại đi thì sao?” – nó nấc nghẹn.

Tôi đưa ngón út ra, móc tay với con.
“Đã móc tay rồi, thì không được đổi lời.”

Hách Đình Uyên đứng bên, ánh mắt đỏ hoe:
“Cảm ơn em… và xin lỗi.”

Trước khi rời đi, anh ta nói thêm một câu, khẽ như gió thoảng:
“Nhạn Sơ, anh sẽ không bỏ cuộc.”

Vài tháng sau, tin tức lan ra — anh ta đã cho Lê Vũ Đình rời khỏi biệt thự.
Cô ta hoảng hốt, nước mắt rơi lả tả:
“Anh định bỏ em thật sao? Còn bác gái thì sao?”

Anh ta nhìn cô ta, giọng trầm thấp:
“Bệnh của mẹ anh là do anh. Còn em… đừng ham những thứ vốn không thuộc về mình.”

Cô ta chết lặng, rồi gào khóc.
Nhưng lần này, chẳng ai còn đưa tay ra cứu cô ta nữa.

Ngoài cửa sổ, ánh chiều muộn trải dài.
Ở một nơi khác, tôi đang cắm hoa cúc trên bàn, bình yên pha một ấm trà mới.
Khói trà quyện với nắng hoàng hôn — nhẹ, ấm, và yên như lòng tôi lúc này.